Una resta llevándose todo alrededor.
Esa aritmética temblorosa
hija menos padre.
Ella mirándote mientras espesas
un puré y desafinas.
Vas y vienes
buscando algo para asirte
a su magia niña.
No es suicidio la palabra
ni muerte el eslogan.
Es ir desapareciendo; las cosas
que hacemos sin darnos cuenta
para rellenar un hueco.
También es una cuestión óptica.
Se hacen borrosos los otros
mientras tú te apartas.
La vaga transparencia
de una humedad en el techo.
Escrito sonámbulo
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